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Lleva la diputada malagueña mucha mili del Congreso a sus espaldas. Se sabe de memoria los tiempos, las frases y hasta los mutis de sus señorías. Celia Villalobos es distinta y muy poco distante. En si misma es todo un Corral de comedias que haría las delicias del manco de Lepanto o del rey Lope. Ella juega al Candy Crash mientras su jefe se pelea desde la tribuna porque le tiene confianza, sabe de su pegada cuando le atizan en el hígado, y siempre están los jueces de los medios para dar el combate cerrado con empate. Y a esperar a las nuevas Cortes para ver quien se sube al cuadrilátero de la Carrera de San Jerónimo. Celia tiene a las meigas en casa, en su almohada reposa la cabeza del oráculo de Delfos, y en el hígado de las ocas miran el,futuro antes de tomarse un foi con Tokai hungaro, que viste mas que el Sauterne del gabacheo. Celia es una joya de la Transición, el testimonio de los sueños rotos en el bulevar de Sabina. Lleva tanto tiempo diciendo lo que piensa, sin pensar muchas veces en lo que dice, que se ha ganado el derecho a pelearse en el ciberespacio.

El líder de los informativos en televisión, que es de Albacete y se dispone a convertirse en sesentón cuando alumbre la Primavera, tuvo su particular tsunami de audiencia con la entrevista a Pablo Iglesias, que venció a lo grande a sus otros rivales, Mariano Rajoy y Pedro Sanchez que le habían precedido en el cara a cara con Pedro Piqueras. El de Podemos tuvo frente al televisor a 600.000 espectadores más que el presidente del Gobierno, y a un millón doscientos mil más que el secretario general del PSOE. Piqueras ha creado escuela a base de mucho suceso, mucha sociedad y muy poca política en los telediarios. Le funciona y deja a los dirigentes públicos para ocasiones especiales. También le funciona, solo hay que ver las mediciones de audiencia. El cuenta las noticias como si te susurrara al oído, y pregunta sin molestar. Lo que diga el entrevistado es de su propia responsabilidad. Rajoy se sintió cómodo, Sanchez se sintió cómodo, y a Iglesias sólo le faltó abrazar al periodista, tal era su estado de felicidad. A Pedro no se le puede exigir que vaya con la palabra carnicera en la boca. A él le gusta cantar rancheras y boleros. Lo de las banderillas lo deja para los subalternos.

En la City de Londres, que es donde se habla de las cosas importantes del comer empresarial, Ignacio Sanchez Galan, que tiene desde octubre del año pasado el título de Comendador de la Orden del Imperio Británico - dicen sus enemigos, que los tiene y lo sabe por los más de mil trescientos millones de euros que invirtió ese año en las islas - ha defendido las cuentas de Iberdrola acusando a nuestro ministro Soria de " rebajar" su beneficio en 600 millones de esos mismos euros por los cambios legales. Dispuesto a cumplir 65 años en el sillón de mando de la eléctrica, el salmantino de Villavieja de Yeltes presume de tener tantos hijos como idiomas habla, de moverse por el mundo en avión privado y de haber vencido a Florentino Pérez en su lucha por el poder. Sabedor de lo importante que son las amistades en la España de los negocios no ha dudado en mantener en su Consejo al ex ministro Acebes contra los vientos y mareas judiciales, y de paso, como quien no quiere la cosa, volver a darnos a los ciudadanos una alegría para este 2015: la electricidad subirá casi un 40%. Por eso el Gobierno y el IPC le quieren tanto.

La primera militante del PSM en decir que quería ser candidata por su partido a la presidencia de la Comunidad y que debían celebrarse elecciones primarias se ha quedado en el camino a las primeras de cambio. Puede que Amparo Valcarce piense que no es su momento y que iba a estar escasa de apoyos en las agrupaciones. Y puede que su padrino y el del otro aspirante, Pedro Zerolo, hayan descubierto que ambos dos peleaban por los mismos descontentos y que la mejor forma de estropearle la fiesta a Pedro Sanchez y a Angel Gabilondo era dejar a un solo finalista. Las largas manos de Zapatero y Gómez aparecen detrás de las bambalinas como parte de la tramoya que se ha puesto en pie en esta comedia de enredo en la que se ha transformado la democracia participativa del socialismo madrileño. Cortada la cabeza del ya ex secretario general y ex candidato, la guillotina le ha cogido el gusto y los cestos se van llenando en esa plaza de La Bastilla que los demás conocemos como Callao. A la espera de su pareja de baile sigue Carmona, que pasará del chotis con Tomás al aurrescu con Angel.

La mejor asesora que tiene el líder del PSOE se llama Begoña Gómez y es su mujer. Sabe sonreír y lo hace en un rostro con enorme personalidad y fuerza. Experta en la formación de equipos y búsqueda de financiación para empresas y proyectos es la mejor Task Force que imaginarse pudiera Pedro Sanchez en su escalada hacia el poder, con permiso de Luis Arroyo. Sueñan juntos sobre la misma almohada desde antes de casarse en 1999 y en esos sueños aparece el palacio de La Moncloa y sus jardines, los mismos por los que pasearon las hijas de Rodriguez Zapatero y en los que si la suerte les acompaña, y sus compañeros les dejan, podrían ver correr a Carlota y Ainhoa. Bilbaína de nacimiento se muestra mas que dispuesta a tener un papel relevante en la vida política de este país nuestro, muy en la línea de los líderes anglosajones en los que se visualiza el duo familiar como un activo más del candidato. Si Pedro lo consigue estemos seguros de que Begoña tendrá mucho que ver y decir. Es fotogénica a rabiar y eso, en comunicación, tiene sus ventajas.

A los 30 años, el hombre que había nacido en la calle Churruca de San Sebastián como quinto hijo de la familia Gabilondo - Pujol, colgaba los hábitos de fraile de los Hermanos del Sagrado Corazón, se licenciaba en Filosofía y Letras en Madrid con una tesis sobre Hegel y pasaba a enseñar a sus alumnos de la Universidad Autónoma todo lo que sabía sobre metafísica,ontología, teodicea, hermenéutica y retórica. Tambien se casaba y tenía dos hijos, la vida civil triunfaba sobre la religiosa y Angel guardó en un cajón el Catecismo ( Enséñanos a amar ) que había escrito entre las paredes de su antigua orden. Apenas 20 años más tarde se convertía en rector de su Universidad y cuando terminaba su mandato de ocho años aceptó otro de los grandes retos de su vida: convertirse en ministro de Educación en el último de los gobiernos de Rodriguez Zapatero. Perdidas las elecciones de 2011 por el PSOE volvió a su cátedra y en ese puesto le ha encontrado la crisis del socialismo madrileño. Ya no se trata de ser ministro a dedo, se trata de intentar arrebatar la presidencia de la Comunidad de Madrid al PP que la gobierna desde que Ruiz Gallardón se la ganara a Joaquin Leguina. Una tarea más propia de cocineros políticos que de frailes.

El apellido habla de dinero de bolsillo, de calderilla para el café con leche o la caña de cerveza. El nombre es de rey Borbón y el medio siglo ya hace dos que corre por sus venas. Juan Carlos Monedero lleva el tres en la espalda pero le está haciendo un siete a Pablo iglesias y sus siete magníficos. Habla alemán en la intimidad, igual que lo hacia José María Aznar en catalán cuando tuvo que pedirle votos prestados a Jordi Pujol para sentarse en La Moncloa en las elecciones de la dulce derrota de Felipe Gonzalez. Le echó un órdago mitinero al ministro Montoro y al día siguiente estaba cuadrando sus cuentas con Hacienda. Es lo que tiene el mús cuando se va sin cartas y te aceptan el envite. Ahora es el gato que acaricia Carmen Lomana y al que acorralan los supuestos ratones, los que acuden a la flauta del Hamelin Rajoy para defender treinta años de status quo, de pactos palaciegos que nos han traído hasta donde estamos desde donde estuvimos, desde la dictablanda a la libertad vigilada por los grandes hermanos. El " rattenfanger" de los hermanos Grimm se marchó de Hamelin sin cobrar, volvió y se llevó a los jóvenes. Es lo que esta haciendo Monedero con los jóvenes de PP, PSOE e IU.

Fiesta por partida doble en el palacio de Fuensalida el viernes, 6 de febrero. Salía el embajador James Costos por la doble puerta de madera y entraban las noticias con campanillas para Maria Dolores de Cospedal. Parecía que la presidenta de Castilla la Mancha ganaba a la ruleta política y personal. Doble o nada en los tribunales. Primero en el Constitucional: habrá solo 33 parlamentarios en la Asamblea autonómica y habrá que sumar 17 para gobernar. Apuesta fuerte para bajar políticos en las 5 provincias y apuesta ganada hasta el 24 de mayo. Luego vendrán las urnas y la secretaria general del PP se jugará su futuro. Siempre el valor se le ha supuesto, y habia que tener valor para ponerse delante de un " miura" como el tesorero Bárcenas cuando la cuadrilla de Genova se quedaba en los burladeros. La mañana en Toledo arrastraba el frío por los cuarterones de granito y llegaba la segunda sonrisa al rostro de Dolores: 50.000 euros de condena para el excarcelado Luis por ofensas al honor y la prohibición de volver al ataque contra la mujer que le puso en la calle. Es una batalla ganada por la dama y perdida por el dandy. La guerra continua, pero los triunfos cuentan.

Firmaron la paz hace 13 años. Uno, Emilio Ybarra y Churruca, la historia de la banca vasca y de la elitista Neguri, rindió sus armas a Francisco Gonzalez, gallego de Chantada y uno de los grandes brokers españoles a los que encumbraron Aznar y Rato cuando el PP llega al poder en 1996. Convertido unos meses antes en presidente único del BBVA, Paco González sacó a relucir su carácter de hierro y no dejó que ni un representante de las viejas familias que habían acompañado a Sanchez Asiaín y a Pedro Toledo en la obligada fusión del Bilbao y el Vizcaya torpedeará o pusiera en cuestión su liderazgo. Algo que repetiría años más tarde ante la osadía empresarial de Luis del Rivero y Manuel Manrique. El martes, tres de febrero de 2015, los cañones han enmohecido, y los dos hombres, Francisco y Emilio, se sientan a comer ten con ten en una discreta mesa de uno de los restaurantes para ejecutivos que se llenan cada día en la calle Ayala. Raúl, uno de los maitres, les toma la comanda, les habla de las bondades del vino y de las pocas botellas que le quedan, y les deja para que hablen de sus cosas. Tal vez algo de Vocento, tal vez algo del CCC, tal vez algo de las buenas cuentas del banco. Lo que pasó hace trece años...pelillos a la mar.

La cita a tres se convirtió en cena a cinco el pasado noviembre. Crema y pescado cocinados por el propio anfitrión, que a José Bono le gusta la cocina, de la misma forma que le gustaba a Alfonso Guerra. La diferencia está en que el ex de varios poderes, también la sirve. Iba a estar Pablo con José Luis para hablar un poco del pasado y un mucho del futuro, con don José de celestino y enredador, añoranzas de lo que pasó y miradas sobre el mañana. Las vivencias y anécdotas de Zapatero junto a las ambiciones y sueños de Iglesias. Cita de tener hilos para futuras y tal vez imprescindible negociaciones si de retirar al PP del poder se trata. Se sumó Errejon, que dice el obispo del Salobre que tiene mucha y buena cabeza, y se sumó Emiliano, al que las huestes de don Pablo le amenazan en su feudo toledano y en sus aspiraciones de palacio de reyes y princesas. A los postres y cafés las conjeturas: y si..?, se podría contar con...?. Bono es más de noche que de día, más de tertulia a la luna lunera que de brunch dominical. Tiene el tiempo y las relaciones y la sabiduría de un pícaro vestido de sacristán y con oficio de obispo. Y está Ana, que es una joya.

Sus cabezas de obispos medievales o calvinistas de la Reforma luterana les unen con medio siglo de diferencia, al igual que les une que hayan sido dos gallegos los que les llamaran para desfacer los entuertos de la economía patria, que amenazaba con un hundimiento como el del Titanic. Uno, Laureano Lopez Rodó, lo hizo en 1960 para ofrecer a Franco la salida de la autarquía con su equipo de tecnócratas, López tras López, ingeniero tras ingeniero. Otro, Luís de Guindos, lo ha hecho en 2011 por encargo de Mariano Rajoy para salir de la crisis financiera, en este nuevo mix tecnocrático entre abogados del estado y financieros de inversión. En el entonces y en el ahora España bajo las miradas del Fondo Monetario y el Banco Mundial, y ellos, ambos dos, unidos por un hondo sentimiento de comunidad religiosa. " El pasado nunca muere" sentenció el genio sureño William Faulkner mientras dejaba escrita con ruido y furia la decadencia de una familia, que eran todas las familias y todas las épocas. Como en el ayer y en el hoy todo se reduce a " Tener o no tener", con rubia y cigarrillo en la comisura de los labios.

Santona del Partido Popular en Valencia, Rita Barberá quiere cumplir sus bodas de plata como alcaldesa de la ciudad del Turia sin dejarse tentar por aspiraciones presidenciales, ni sillones en Madrid. Astuta como los gatos cuando de salvar sus siete vidas se trata ha rechazado salir de sus cuarteles, que sabe que en las calles de pólvora, fuego y traca están sus votos y su seguridad política. En el cauce seco del río y con las pirámides de Calatrava como emblema de una época que desaparece se enfrenta a su batalla más difícil sin compañero fijo que le apoye desde las listas que sancionan en la calle Génova. Ûnica e irrepetible para lo bueno y lo malo doña Rita vivió su época dorada con Eduardo Zaplana en la presidencia y sus horas amargas con Francisco Camps en los juzgados. Con los dos pactó su territorio y con sus " jefes" de Madrid el no dar un paso más allá de las murallas que conquistó Rodrigo Diaz de Vivar y que ahora considera suyas. Hace alardes de una campechanía hasta brutal y de un ordeno y mando que para si querrían muchos coroneles. Cambió la Valencia de Clementina Ródenas con ayuda de Unió Valenciana y luego se merendó al partido de aquel Naranjito.

Es más que lástima que Alvaro Cunqueiro se muriera unos meses antes de conseguir Mariano Rajoy su primer sillón en el Parlamento gallego. Si no hubiese sido lo que fue a lo mejor nos había dejado el primer retrato del que andando los años se ha convertido en el sochantre de la derecha española, el encargado de dirigir el coro del partido que fundara otro de los gallegos que se han paseado por la capital del reino y sus gobiernos, Manuel Fraga. Don Alvaro, que así hay que llamarle, fue nacionalista antes que falangista y dejó el yugo y las flechas para ponerse a escribir con tino de todo un poco allí donde los periódicos y los teatros le dejaban. Gallego de pro tomó las dudas de uno de los protagonistas de Shakespeare para convertirlas en los monólogos de " O incierto señor don Hamlet", que le vienen como anillo al dedo al político de Pontevedra. Y gastrónomo reconocido y alabado en su buen comer hizo suyas una de las recetas para el rey de los tentáculos: " el pulpo a lo sochantre", que bautizó con toda intención otro escribidor, Manuel Maria Puga y Puga, más conocido por su apodo: " Picadillo". Receta con pimientos verdes que es de mucha aplicación en la cosa pública.

Si del Cantábrico los habitantes de la más que vieja Astorga llevaban el pescado a Madrid, y de ahí lo de maragatos ( mar y gatos ), los felinos que nos acompañan miran a Rosalía Iglesias con los ojos aldeanos de la Mariana conquense que parió a su confesor civil, Raul del Pozo, retratista de la Villa y Corte y sus gozos y sombras que diría Torrente Ballester. Maragata ella vino a los madriles a prosperar que se decía entonces. Y lo hizo bajo la alargada sombra del amor y los negocios, fundidos ambos en Luís Barcenas que pasó de jefe a marido con divorcio por medio, diecisiete años les separan en el calendario, un apunte para el DNI. Aparecieron casas, coches y viajes, abrigos de visón y estilo, mucho estilo, que Rosalía pone su privilegiada percha y un rostro esculpido en mármol rosa. Está feliz tras dos años de visitas cancelarías, dos años enjaulada en casa, sin posibles y con Guillermo como hijo y sostén en las horas de las lágrimas escondidas. Luís vuelve a casa para sentarse a esperar la llamada al banquillo con Madrid convertido en el Jerusalén que gritaba en la subida al Gólgota

Son cultos nuestros gatos a fuerza de oír, ver y callar y se muestran alegres estos días pues cuando mas hicieron de las tres cosas en ese palacio que parece maldito y que se llama Moncloa, se enamoraron de Carmen. "El amor es un pájaro rebelde" dice la habanera.Nada que ver con la cigarrera enamorada que Bizet llevó al teatro y Merimée a la novela. Nuestra Carmen ha conocido el poder en directo y casada con el más presidente de todos los presidentes que hemos tenido desde que se alumbró la democracia. Venció con lágrimas a una dura separación y a un divorcio y cuando doña política le permitió hacer guiños por los pasillos de Estrasburgo, el cáncer llamó a su puerta. Ahora la enfermedad parece que ha salido por la ventana y la sevillana de sonrisa clara tacha del calendario los meses no vividos. Tres hijos y cinco nietos, los amigos, los libros la reclaman para trenzar sus 68 años con amores y esperanzas, con sueños y caricias de abuela, de los que devuelven el calor a las mejilla. Tan lejos ya de los gustos adinerados de aquel Felipe.

Con Susana de Triana ha vuelto el fuego a San Telmo, allí donde quedaban las ascuas de José Antonio Griñan y las cenizas de Manuel Chaves. Dicen los gatos del ozú que en las noches del Guadalquivir las antorchas socialistas que iluminan los pasos de la presidenta de Andalucía bailan sobre el armazón de hierro del puente de todas las Hermandades. Los suyos, que son muchos, querían que cogiese el AVE a La Moncloa, pero los miedos son libres y ella, dueña del aparato, prefiere la comodidad sosegada de Al Andalus. Heredó el poder sin pelear y sin ganar y es mucho el salto a Madrid sin llevar en las alforjas los votos de las propias victorias. Pedro tendrá que negarla tres veces en una sola derrota, la de los Idus de mayo, y Mariano caminar hacia Santiago como penitencia por la derrota, antes de que se abran las puertas de los leones en la Carrera de San Jerónimo para recibirla. No es Kathleen Turner pero nuestra Susana tiene fuego en el cuerpo. Eso dicen los que la adulan mientras con el rabillo del ojo izquierdo miran a Gaspar Zarrias.

La pequeña de mi casa, que veía pasar las nubes como Azorín y descubría como él que vivir es volver, tiene una gata, Lea, que siempre vuelve a su regazo. Allí se cobija y ronronea en busca del cariño, sabedora de que lo tiene. Me recuerda Lea a Tania Sanchez, quizás por lo que tiene de felino la dirigente de IU, por su búsqueda de cariño en el regazo familiar, Pablo Iglesias incluido. Tania vive y puede que hasta muera políticamente en el volver al único bastión de poder que ha tenido el viejo PCE en la Comunidad de Madrid en los últimos 20 años, el Rivas de Fausto y Pepe, el de los Sánchez Melero, el del reino de las cooperativas, Ella que es una puerta abierta en el muro de Podemos. La izquierda española es especialista en matarse a sí misma y muchas veces. Ahora no es un problema de ideología: se trata del pasado, presente y futuro de los dineros y el bolsillo, de la generación que cenaba y desayunaba con Alberto y Florentino y que no conoce ya las tascas de los menús a diez euros. Lea está segura en casa y maúlla a las nubes que juegan al escondite con la luna. Tania ruge ante las escopetas de los suyos en la jungla de la política.

Deshojada la flor del jefe de campaña del PP para las elecciones de mayo, el nombre que aparece es el mismo que en las europeas del año que de murió hace unos días: Carlos Floriano, el tercero en discordia o concordia - dicen los felinos más sabios - entre Cospedal y Arenas. Gana la secretaria general y pierde el sevillano. Vuelve a repetir la pareja de genoveses de postín, que junto a Floriano estará Vera, que si tiene algo de extremeño es la conjunción de su apellido con una de las comarcas más bellas de España. Los dos sufrieron las penalidades que causan perder dos millones de votos, pero esperan recoger esas cerezas díscolas con el giro a la derecha de don Mariano, que ha llamado a Aznar para que reme con todos, terminará colocando a Esperanza ahora que la fiscalía despeja su incidente de tráfico dejándolo en falta y no en delito, y deja que de la cara de las noticias uno de los cachorros liberales preferidos por la líderesa: Pablo Casado. Si el PSOE de Sanchez teme a Podemos! El PP de Rajoy teme la abstención.

Olisquean desde el callejón a los candidatos que desean sentar sus posaderas en la plaza de Cibeles y dueño del aire, como es nuestro gato, observa que el socialista Carmona, de segundo apellido Sancipriano, tiene más alas que ninguno de sus oponentes presentes y futuros pues para eso sacó su licencia de piloto. Antonio Miguel es polémico, aguerrido y educado. Ambicioso y listo sabe de sus límites y bien haría en tomar nota de lo que le ocurrió a San Cipriano, cartaginés, obispo y mártir, que incendió la Iglesia romana de su tiempo con sus peleas y formas de entender la fé y de pelearse contra todo aquel que se ponía en su camino. Terminó siendo decapitado por los suyos, que siempre y desde siempre son los peores, pero antes dejó pruebas de su talento para la magia y la adivinación, por lo que siglos más tarde se convertiría en patrón de todos los que ejecutan las artes del engañamiento y la truquería, algo que se practica con contumacia en el mundo de la política.

Don Juan Carlos le dijo a este gato hace unos años que pensaba y quería morirse siendo rey, que los reyes se morían en la cama, vamos. Así será cuando tenga que ser, que para eso los juristas son capaces de encajar dentro de la ley y las normas lo que parecía casi imposible: tener un rey que reina y un rey que no reina al mismo tiempo. Así se produjo en ese 2014 que ya se ha ido la abdicación no prevista pero necesaria, tal y como parece si vemos los esfuerzos de Felipe VI y Letizia para enderezar el rumbo de la Monarquía española. Quería Juan Carlos I superar el récord de permanencia en el trono, que tiene el primer Borbón, Felipe V, con 46 años. Encajado entre los dos Felipes de su estirpe cumple 77 años alejado de casi todos, y desde luego de su familia, recordando tal vez aquel 22 de noviembre de 1975 cuando delante de las entonces Cortes franquistas juró el cargo y comenzó el rápido desmantelamiento de lo que aparentaba estar atado y bien atado. Su prima Isabel, doce años mayor que él, llevaba 22 años reinando en Gran Bretaña y ahí sigue, parece que dispuesta a cumplir los 90 sin dar paso a Carlos, el casi eterno Principe de Gales.