07/02/2012.- MARIA ANTONIA, Y LA CARIDAD Esto que les narro es lo que me contó uno de esos conductores que llevan a los tertulianos de los programas de la tele a su casa después de deponer, en la tele, quiero decir. Se trataba de dejar a María Antonia Iglesias en su domicilio, en una casa de vecinos del viejo Madrid. Al llegar, María Antonia le dijo al conductor que el ascensor estaba averiado y en proceso de reparación, y que estaba sola en casa. “No sé si podré subir”, apostilló con un mohín de disgusto. Iglesias tiene que cuidar sus pasos y sus esfuerzos después de dos episodios cardíacos que tuvo de resultas de sendas discusiones con el vehemente Enric Sopena en La Noria. El conductor no sabía qué hacer, si llamar al Samur o a Protección Civil. “¿No hay nadie en su casa?”, insistió. No había nadie, porque Iglesias no había avisado de que tenía programa nocturno: los suyos no le dejan trasnochar. Así que al conductor, alma caritativa, no le quedó otro remedio que coger a la mujer en brazos y subir con ella los cuatro pisos hasta dejarla en la puerta de su casa. Al llegar arriba, Iglesias le dio las gracias y le despidió con generosa ternura. No le invitó a entrar porque no eran horas de andarse con romanticismos. Hay gente que se gana su sueldo y algo más. 08/021/2012.- DE LA VEGA SE ESTIRA Sorpresa nacional. Los diarios, la red, y los programas de la tele se llenan de fotos con el antes y el después. Antes era una cara arrugada, como si la hubieran jibarizado los indios del Amazonas. Ahora es una piel tersa y brillante. Antes era un labio superior barrado, como si le hubieran aplicado un código de esos que ponen en los pollos envasados. Ahora es una superficie en la que no hay rastro de valles o hendiduras. Antes eran unos párpados caídos, y unas ojeras, y unos pómulos deprimidos, y unas arrugas aquí y allá, y una frente arrasada por aparentes preocupaciones. Ahora la señora tiene el rostro de una mujer rica de treinta años, de esas que van de casa al balneario, y de la sauna al salón de masajes. De la Vega se ha estirado. Leo este titular: “lo que envejece el poder”. No, lo que rejuvenecen quince mil euros. Me pregunto si la señora de La Vega ha aplicado la misma terapia al resto del cuerpo. De lo contrario tendrá una cara rejuvenecida en un cuerpo seco y apergaminado. Aunque no sé por qué me pregunto estas cosas, ni siquiera por qué me imagino el resto del cuerpo de esta mujer. La política es solo cuestión de cara. El resto no tiene el más mínimo interés. 09/02/2012.- GARZÓN, CONDENADO Adiós a Garzón, que pierde la toga por las escuchas a los abogados de la Gürtel. Garzón no es un juez como los demás, sobre todo para la izquierda, que sin leer la sentencia ya está diciendo que un juez con el perfil que tiene Baltasar no puede ser inhabilitado y puede escuchar a quien le de la gana y como le de la gana. Curioso. A media tarde leo una carta de su hija, dirigida a quienes brindarán con champán. No sé si hay alguien dispuesto a hacer correr el espumoso para celebrar la caída del juez. Pero me inquieta comprobar que se insiste en que la sentencia estaba escrita, que se trata de una conspiración, y que todo ha sido una pantomima para condenar al magistrado. Repaso los nombres de los siete magistrados que han firmado la sentencia, por unanimidad. Hay entre ellos jueces de todos los colores. Los hay de los llamados progresistas, y también de los que se dicen conservadores. A la izquierda le da igual. Piensan que se trata de un complot urdido por las altas instancias judiciales, que le tienen manía a Garzón. Así que se pierden en la explicación, entre razones de envidia, y motivos políticos. Lo que sea menos reconocer que el juez violó el derecho de defensa, y que nadie, sea cual sea su perfil, tiene derecho a espiar lo que un abogado habla con su defendido. Es sencillo, salvo que se trate de Garzón. 10/02/2012.- IÑAKI NO ES IGUAL Otro que tampoco es igual es Urdangarín. El juez dice que no su declaración del día 25 de este mes no será grabada para evitar filtraciones, y el Consejo General del Poder Judicial lo aprueba diciendo que este acusado no es igual que los demás. Le están haciendo un flaco favor. La cosa había empezado bien cuando el Rey dijo aquello de que todos somos iguales ante la ley. A Urdangarín le convienen dos cosas: que su testimonio sea registrado en una grabación, y llegar al juzgado por su propio pie, atravesando la pasarela para que los fotógrafos y los cámaras puedan hacer su trabajo. No tengo dudas: los consejos que le han llegado le recomiendan para ese día un traje sobrio, los zapatos limpios, el paso decidido, y la mirada al frente. Llegar en coche sería una cobardía. Evitar el registro electrónico de sus palabras, una torpeza. De la seguridad exterior se tiene que ocupar la policía, y de la seguridad interior, de evitar que la grabación termine en una televisión nacional, se tiene que ocupar el juez. Si el juez es incapaz de asegurar ese material, de la misma forma que ha sido incapaz de garantizar el secreto del sumario, que lo diga, y que le den relevo. 11/02/2012.- SE FUE WHITNEY, TAN PRONTO No ha terminado el día y ya los digitales ponen fotos de Whitney Houston con un crespón negro y una banda roja de urgente. Ha muerto en la bañera, como los suicidas y los adictos a la muerte. Aquella melodía que juraba amor eterno en “El guardaespaldas” será a partir de ahora una canción luctuosa para las chicas buenas que se empeñan en salir con canallas. Dios le dio todo a Whitney, pero ella se lo regaló al muchacho menos recomendable del barrio. Le dio una voz brillante, como salida del timbre de una bola de cristal en su garganta. Le puso de madrina a Aretha Franklin, la llevó a la iglesia para que entrenara con un coro de góspel, y le orientó en su carrera para evitar que cayera en las manos de esos productores de discos que convierten una voz privilegiada en un todo a cien. Sabíamos, desde los tiempos de su adicción al crack, que el brillo de sus ojos y el terso tono de su voz no volverían jamás. Sabíamos que estaba condenada a morir joven, pero no que fuera a ocurrir tan pronto. 12/021/2012.- EL EMBARAZO DE IRENE Vuelve Irene Villa, con unas fotos que son un canto a la vida. Luce tripa de embarazo, y esa es una victoria. Aquella chica con los pies cortados por una bomba en los años de plomo del terrorismo vasco está embarazada de cuatro meses mientras espera que le implanten dos piernas sintéticas, dos prótesis con más tecnología que un ipad, dos extremidades casi perfectas, como las de ese atleta que quiere disputar carreras de velocidad en los Juegos de la Olimpíada de Londres. Ahora que se habla del final de la Eta vuelve esta mujer con un perfil maternal, para parir a una generación que quizá ya no conozca los zarpazos de la bestia. Irene es para todos un ejemplo y una fuente de inspiración. Una mañana, sentados en el café del Palace, me contó sus hazañas en el esquí, y en otros deportes. Ha buceado por medio mundo. Ha hecho el camino de Santiago y el descenso del Sella. Y dice que el deporte le ha dado la felicidad. Ahora que va a ser madre dejará algunas cosas. Aquella mañana me dijo una frase que tengo guardada en la mesilla de noche: “ayudando a los demás solucionas tus problemas”. 13/02/2012.- LOS PROBLEMAS DE BLANCO Desde que solo es diputado, intenta pasar desapercibido. Quienes le vieron moverse en el último congreso del Psoe dicen que su pisada es leve, como si temiera romper el suelo. Y sin embargo, José Blanco fue decisivo para mover votos a favor de Rubalcaba, como lo fue en su día para que ganara Zapatero. Blanco, por si acaso, jugaba a dos bandas. Incluso llegó a recordar a un grupo de periodistas su papel en el nombramiento de Carmen Chacón como ministra de Defensa. Concluida su última misión política, a Blanco le esperan ahora los tribunales, en concreto el Supremo. Los jueces han decidido investigar su patrimonio, aquello de “de dónde saca para tanto como destaca”. Y se airean en la prensa las adjudicaciones del ministerio que dirigió. Han echado cuentas, y uno de los más beneficiados con las obras públicas de don José fue el constructor de la llamada “villa Psoe”, esa en la que Pepe Blanco tiene ático al borde del mar de Galicia, más allá de los rigores de la ley de costas.
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